И вдруг неожиданная мысль пронзает больной мозг. Пушкин разворачивается на сто восемьдесят градусов, вбегает в сени. А тут уж верный слуга Митрофаныч с подносом, скрипучим голосом докладывает «Извольте завтракать, барин!».
- идите все нахуй, я занят!! – кричит поэт весело и через три ступеньки взбегает по лестнице в кабинет - скорее к письменному столу, к чистому листу бумаги, к заветному перу.
Мороз и солнце... - пишет Пушкин торопливо – день чудесный... - как там, блядь дальше-то... а вот: еще ты дремлешь, друг прелестный...
